Elle ?
Elle se fiche de tout. Elle ne veut dépendre de personne. Elle récolte autant de regards curieux que de conquêtes. Son but est d'oublier, d'enterrer son passé tortueux le plus profondément possible.
Lui ?
"Lui" ne pense qu'à elle. Il dépend...
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•un mois plus tard•
-Ses cheveux, est-ce que tu as vu de quelle couleur ils étaient ?
-Non.
Le chef de police se gratte le menton.
-Et ses yeux ?
Ses yeux ? J'analyse l'image qui est gravée dans ma mémoire et que je tente désespérément d'effacer. Son masque blanc ne me permettait pas de voir ses iris.
-Non.
Je vois bien à la façon dont le policier réprime un soupir qu'il perd patience. Deux heures que ça dure. Je souffle et croise les jambes.
-Sa voix, peut-être ?
Il n'a jamais parlé avec sa vraie voix. Pas en ma présence en tout cas. Je ferme les yeux quand une envie féroce de me gratter l'oreille survient. Des échos retentissent dans ma tête. Sa chanson.
-Non.
Le policier s'apprête à boire une gorgée de son café quand il remarque la jeune femme debout près de l'entrée.
-Excusez-moi Monsieur, mais Danson vous demande si-
-Tu ne vois pas que je suis entrain d'interroger la dernière victime ! s'exclame le vieil homme.
La victime.
Le policier est frustré. Je suis la seule à ressortir vivante de ce trou et aussi la seule à pouvoir faire avancer cette enquête qui traine depuis des mois sans avancer. Et je ne suis d'aucune utilité.
La jeune femme pose ses yeux foncés sur moi et en une seconde, son expression se transforme. La voilà qui me fixe avec pitié. Je lui fais un grand sourire aussi réel que les licornes et elle me regarde comme si j'étais folle avant de s'en aller.
-Bon, je vais reprendre depuis le début autrement, reprend le policier quand sa collègue s'en est allée. As-tu vu quoi que ce soit qui puisse nous aider à faire un portrait ? Je sais pas moi, grand ? Petit ? Gros ? Mince ? Poilu ? Chauve ?
Le tact, c'est pas son fort. Je passe une main dans mes cheveux et hausse un sourcil. Mes yeux plongent vers l'horloge. Je vais rater mon bus à ce train-là.
-Tout ce que je sais, je vous l'ai déjà dit. Concernant les caractéristiques physiques, j'en sais rien ! C'est un psychopathe obsédé par quelqu'un qui s'appelle Bee et qui m'a enfermée dans une boite géante pendant un mois.
Il se gratte la tête puis prend note. Je sais que je ne suis pas d'une grande aide.
-Très bien, si tu te souviens de quoique ce soit, contacte-moi à ce numéro, dit-il avec un sourire de pitié en me tendant un petit bout de papier.
J'acquiesce et fourre le papier dans la poche de mon sac blanc, l'air toujours aussi impassible. Je ne vais pas le rappeler.
-Je vais faire venir quelqu'un qui va te ramener chez toi, dit-il plus gentiment.
