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Ein stechender Schmerz schnellte von ihrem Handgelenk durch ihren ganzen Körper, als ihre Finger sich um seinen Unterarm schlangen und seinen Fall damit ruckartig zum Stillstand brachten. Sein mit Schwung und Schnelligkeit fallender Körper hätte sie beinahe selbst von ihrem Besen gerissen. Er war zu schwer für sie. Das realisierte sie noch in der Sekunde, als sie ihn abfing. Lange würde sie ihn nicht halten können und sie beide hingen noch immer dreissig Meter über dem Boden in der Luft. Würde er aus dieser Höhe fallen, würde der Sturz mehr anrichten als bloss Knochenbrüche. Es würde ihn mit grosser Wahrscheinlichkeit töten.
Zauberer waren bereits bei Quidditch gestorben. Mehrere Male sogar. Durch einen hohen Fall, durch einen kräftigen Zusammenstoss mit einem anderen Spieler, durch das starke Auftreffen eines Klatschern an einer empfindlichen Stelle des Körpers. Hunderte Zauberer hatten auf diese Weise ihr Leben verloren, Profispieler über Profispieler verschwand auf Grund von Verletzungen von der Bildfläche.
Dumbledore würde nicht eingreifen. Das tat er nie. In Quidditch wurde nicht eingegriffen. Die Spieler wussten vom Risiko und gingen es freiwillig ein für Spass und Ruhm. Sie war es eingegangen und James ebenfalls. Nein, sie waren auf sich alleine gestellt.
"Jamie!", entfuhr es Cordelia laut, doch zu ihrem Schock antwortete er ihr nicht. Er sagte nichts, hob nicht seinen Kopf, er bewegte sich nicht. "Jamie?", stammelte Cordelia, diesmal verwirrter, leiser und ängstlicher als zuvor. Ihr Herz setzte einen Schlag aus. "Potter!"
Nichts. Er hing an ihrer Hand ohne sich zu rühren. Ein verzweifeltes Fluchen entkam ihren Lippen, als sie versuchte, ihren Griff zu verstärken, fühlend, wie sein Arm langsam ihren Fingern zu entgleiten drohte.
"Jamie, du musst mir helfen.", wisperte sie. Ein angestrengtes Keuchen und das Zittern ihrer eigenen Gliedern begleitete ihre Worte. "James!"
Sie näherten sich dem Boden. Langsam und vorsichtig. Nichts fürchtete Cordelia mehr, als ihn durch Hektik noch mehr zu verletzen. Meter über Meter kamen sie der Sicherheit näher, doch James Potter wurde mit jedem Zentimeter, dem sie sich dem Boden näherten, schwerer und schwerer. Ihr Handgelenk, es musste verstaucht sein oder vielleicht war eine Sehne davon gerissen, schmerzte und ihre Angst wuchs ins Unermessliche.
Sie hatte nicht gesehen, wie hart der Aufprall gewesen war. Hart genug, dass er ihn vom Besen geschleudert hatte? Ja. Aber auch hart genug, dass er ihm das Bewusstsein geraubt hatte? Hart genug, dass es ihn töten konnte? Wo hatte der verdammte Klatscher ihn getroffen?
Ein Wimmern entkam ihr, doch ehe sie riskierte, in Tränen auszubrechen, riss sie sich zusammen. Sie war Cordelia Black und er war James Potter. Sie weinte nicht, war nicht dramatisch, wenn sie doch noch gar nichts über seinen Gesundheitszustand wusste. Sie war stark. Und wenn sie etwas über James Potter wusste, dann, dass er sich kaum von einem Slytherin bezwingen liess. Und auch nicht von einem Klatscher, der von einem Slytherin geschossen worden war. Alles, was sie tun musste, war ihn sicher auf den Boden zu bringen und dann in den Krankenflügel.
