LIBRO 1 DE LA SAGA DEVIL'S DANCE
Harta más que acostumbrada, a vivir bajo la sombra de sus hermanos decide mudarse a Mónaco con el pretexto de renovar sus rumbos, inscribirse en una nueva Universidad y culminar su maestría en psicología.
Mujer de t...
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“¿De... Cero?”
CIRO WALKER
Entro al primer bar que veo.
Elegante. Casi todo en Mónaco es elegante, excepto la gente podrida a la que habría que darle un tiro.
«Ciro atiéndeme el teléfono. Tienes que volver. Tienes que encargarte de California. El Congreso está presionando para que sigas o en definitiva lo dejes preescribir de una buena vez»
El mensaje de Peter en mi casilla es fiel recordatorio del pedido que me hizo ella.
Avanzo a la extensa y afinada barra y le pido al cantinero algo fuerte.
Whisky, ron, vodka; lo que sea.
Me siento en una butaca alta y apoyo mi celular en la mesada de vidrio negro y madera.
—Vodka —el hombre saca un vaso de trago y se prepara para llenarlo—. Quiero una botella entera —levanto el dedo y señalo a la exhibición de bebidas—. Una Ciroc entera.
El sujeto parpadea pero por supuesto me la entrega. Me sirve el primer shot y se aleja, viéndome con curiosidad, remarcándole a sus colegas que el cliente de la Ciroc es su cliente.
Sabe que derrocharé unos cuantos euros esta noche. Que me voy a desbundar de alcohol y que terminaré curtido y hasta la manija, bebiéndome cuanta porquería me ofrezcan.
Me empino el fuerte y cristalino vodka tragando de sopetón, relamiéndome y sacudiendo la cabeza cuando el licor me va quemando la garganta.
Prendo mi teléfono, respondiéndole a mi socio.
ECHA PARA ATRÁS LO DE CALIFORNIA.
De inmediato me contesta.
PETER ¿Y ese cambio a último momento?
Recargo el vaso y me lo bebo en un santiamén.
GAULTIER PAGARÁ EN MÓNACO.
PETER Espero que no seas partícipe de alguna imprudencia que pueda cagarte el futuro.
Inhalo hondo. Que lo diga es evocarla y tenerla presente hace que el pecho me arda como si me hubieran lanzado ácido en las cicatrices.
DESCUIDA. NADA DE ESO.
Ya no le sigo el rumbo a mi amigo; no aclaro, no contesto nada más. Voy a otro número y al chat que tengo archivado con ella.
Sus conversaciones, sus fotos, sus insultos, sus audios. Guardaba la imagen que le tomé en el restaurante de Grecia y la que le saqué buceando.
