Vor Kälte zittre ich und schreibe doch,
es ist zu spät zum Schreiben.
Gewiss ist mir das morgig Loch,
doch will ich wach noch bleiben.
Musik in Ohren und dem Geist
vermag nicht zu verhallen.
Bis dass mein Lebenszug entgleist,
solln meine Wort erschallen.
Die Kreativität ist link
und kommt zur falschen Stunde.
Sie bleibt mir fern und kommt dann flink,
und zündet dann die Lunte.
Ein Dichter, der muss leiden sehr,
auf dass er nun kreiere.
Es fällt ihm für Äonen schwer,
dann fällt ihm auf die Türe.
Spontan sein Denken, und ein Plan
gibt's einzig für sein Worte.
Er hat sich manches angetan,
weil off'n Ideenpforte.
Er lacht dann auch im Nachhinein:
"Was habe ich verschwendet!"
Den Künstler blendet schlimmer Schein,
sein Teuerst er verpfändet.
Geschäftsmann ist der Denker nicht,
es liegt dem Dichter nicht das Licht
des Lebens; Lesern hat dies kein Gewicht.
30. 12. 2019
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Ein Buch, so bunt wie das Leben
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