Cammino per la strada, da solo, non capisco il motivo, che cazzo ci faccio sveglio ancora alle 2:20 di notte, ma okay.
Giro per casa e non mi do contegno.
Cerco di capire cosa è la felicità, cosa è la felicità?
No davvero cos'è?
Lo chiedo a voi, io non so cos'è la felicità.
La ragazza che non ho.
Il pensiero della mia morte.
O un colpo di pistola.
La felicità non esiste, lo puoi capire dai miei occhi stanchi, stanco di vedere la solita gente, la solita merda, il solito schifo.
Sono solo, solo come un cane, andrei una in una piazza durante una festa di paese a baciare ragazze a caso, così giusto per il gusto di beccarsi un pugno in faccia, perché nessuno mi vuole, faccio schifo, anche il mio corpo.
È bello sognare di baciare il buio, lui non ti disprezza ti avvolge e basta e non ti lascia più.
I poeti scrivono canti d'amore, io scrivo canti d'odio, odio tutto, odio il modo, il senso di normalità, e quella che non ho.
La non normalità ti rende così, ti brucia dentro,
Aspetti solo una persona che ti tiri un calcio nelle palle e poi ti baci appassionatamente, che ti accoltelli alle spalle mentre ti scopa, io non ho bisogno di ciò, posso vivere anche senza sesso.
Chiudo l'ombrello quando piove, voglio sentire qualcosa che mi sfiora, che mi tocca, che mi bagna, anche se è pioggia acida.
Mi sparo in testa e creo uno simile col sangue, vidi tutti vi farete una grande risata della mia morte, lo fate anche quando sono vivo.
Se mi butto da un palazzo non vedrei la mia vita passarmi d'avanti, sarei solo io che mi masturbo.
Io non voglio essere normale, gli esseri normali mi fanno male, sono troppo presi dalla loro imperfezione che mi devono prendere in giro per essere contenti.
Tu sei felice, beato te, io non lo sono.
Penso alle ragazze che ho avuto, e ora non ho niente, magari un cuore incollato con lo sputo?
o un motivo in più per essere depresso.
Cerco l'alcol ovunque, ogni giorno bevo alcool, sempre di più, credo che alla fine del bicchiere ci sia della felicità, o già di fumo la mia sigaretta, in ogni tiro credo di trovare la felicità, la felicità che non avrò mai.
Non sono felice dei regali che mi fanno, sono fatti con i soli non con il cuore.
Mi piace la tua simpatia, sto ancora cercando di capire per cosa ti servo, per quale scopo di potrò mai servire.
Che cos'è la felicità, come oggi ha sottolineato la mia amica, la felicità non esiste.
