Et les mistrals gagnants...

Lucile

     Sakura est condamnée.
     Ses dernières épreuves fonctionnelles respiratoires ainsi que sa radio des poumons ont révélé un état catastrophique de ses voies respiratoires.
     Sûrement une bactérie qu'elle a attrapée, et qui nous a échappé.
     Les médecins ne nous donnent quasiment aucun espoir. À moins d'un miracle, ou d'une greffe, ma fille ne sera plus de ce monde dans moins de vingt-quatre mois.
     Le pédiatre ne comprend pas. Les spécialistes ne comprennent pas.
     Personne ne comprend pourquoi l'état des poumons de mon cerisier s'est dégradé si rapidement, sans un seul signe alertant.
     Elle n'est pas essoufflée. Elle respire normalement, elle évacue le mucus normalement.
     Rien n'aurait pu prédire une telle dégradation en seulement trois mois.

     On ne lui a rien dit. Pour elle, tout va bien dans le meilleur des mondes.
     Mais pour Tadhg et moi, c'est une course contre la montre qui débute. Pour faire découvrir à Sakura tous les paysages possibles. Pour faire que ces deux années restantes soient inoubliables.
     Deux ans. C'est si peu. À peine une seconde pour une maman. Un battement de cils. Un coup de vent.
     Pourtant, dans deux ans, mon univers arrêtera sa course folle. Le monde tournera à l'envers.
     Le cerisier ne sera plus. Les racines ne seront plus.

     J'ai déjà mis en route les démarches pour l'adoption définitive de Sakura. Pour que Tadhg devienne son papa, légalement. Pour qu'elle porte le nom de celui qui a toujours tout fait pour la rendre heureuse, qui l'a toujours aimée comme sa propre fille.
     Le Japon est toujours d'actualité. Il faudra redoubler de vigilance, mais elle va pouvoir voir la floraison des cerisiers dans moins d'un mois.
     Et ensuite...
     Ensuite, le décompte débutera. Les saisons passeront. Les ailes de ma petite fée seront à nouveau visibles.

     J'ai deux ans. Vingt-quatre mois. Environ sept-cent-trente jours. Deux ans, pour profiter encore du rire de ma fille. Deux ans, pour la voir encore sourire. Deux ans, pour lui montrer que la vie est belle.
     Deux ans, avant que tout s'écroule.

     Deux ans qui devraient durer une éternité.