Honor

3er libro

Capitulo 6

Britt se dio la vuelta y abrió los ojos a las nueve y veinte de la mañana. El sol se colaba por la ventana de la izquierda de la habitación y, durante un momento, permaneció quieta, disfrutando del calor y escuchando los sonidos de vida de la casa, que estaba muy silenciosa. Seis horas de profundo sueño habían disipado gran parte de la fatiga. El dolor de cabeza era un eco lejano y, al parecer, sin consecuencias. La desasosegaba mucho más la persistente punzada de deseo que no había satisfecho por la noche. Pensó en atravesar el pasillo e ir a la habitación de Santana, confiando en encontrarla sola. "Una idea estelar, Pierce: sexo en casa de tu madre con uno o dos agentes al otro lado de la puerta. Sólo de pensarlo, tendrías que enfriarte." Pero no se enfrió, sino que recordó el aspecto de Santana la noche anterior: deslumbrante, tensa y peligrosa en la penumbra del bar. Luego, en la playa bajo el claro de luna, el rostro más tierno, pero con los ojos ardientes de deseo. Britt recordó también su disposición a ser devorada. Siempre estaba dispuesta. "Es hora de apagar las brasas antes de que me consuman las llamas." Sonrió para sí, sacó las piernas de la cama, se levantó y se estiró. Fue hasta el cuarto de baño desnuda, abrió el grifo de la ducha y esperó a que la temperatura del agua fuese la adecuada. Se duchó y se vistió con la eficiencia habitual, observando que debía comprar ropa antes de la inauguración de la exposición que tenía lugar aquella misma noche. Una cosa era viajar ligera de equipaje y otra los acontecimientos sociales. No sabía cuánto tiempo pensaba Santana estar en San Francisco; si eran más de veinticuatro horas, se quedaría sin ropa. Se puso unos pantalones de algodón y un polo negro, una indumentaria muy informal para un día de trabajo. Como no llevaba chaqueta bajo la que ocultar la cartuchera, la introdujo bajo los pantalones y se dispuso a hablar con su equipo. El comedor y el salón estaban vacíos, al igual que la cocina. Por suerte, había una jarra de café sobre la encimera con una taza de cerámica que reconoció al lado. Era la taza que había hecho para su padre cuando tenía diez años. Vio debajo una hoja de papel, la cogió y leyó la inconfundible letra de su madre: "Brittany, estoy en el estudio. Sube cuando estés lista". Britt se sirvió café y eligió un plátano de la cesta que estaba junto al frigorífico. Con la taza y el plátano en la mano, subió hasta el segundo piso por las escaleras de atrás. Se detuvo ante la puerta del estudio, sin saber si su madre estaría trabajando, y en ese caso no quería molestarla. Admiraba demasiado las obras de Marcea para interrumpir el proceso de creación, y sabía por experiencia que, cuando su madre se hallaba en plena inspiración, sólo atendía a las musas.

-¿Hola?

-¿Brittany? ¿Eres tú? -Oyó la voz de su madre desde el fondo del estudio, amortiguada por la montaña de lienzos que había en medio de la habitación.

-Sí. ¿Puedo entrar?

-Entra. Estoy acabando. -Marcea se volvió con una cariñosa sonrisa. Cuando Britt, que era tres o cuatro centímetros más alta, se acercó, Marcea se puso de puntillas para darle un beso en la mejilla -. Me alegro de verte.

-Yo también -dijo Britt, buscando un lugar seguro en el que dejar la taza de café.

-Aquí. -Marcea sacó un posavasos de corcho de debajo de una pila de hojas de dibujo, lápices y plumillas y se lo ofreció-. ¿Cómo estás?

-Bien -respondió Britt, preguntándose qué sabía su madre de los recientes acontecimientos. Las amenazas contra la vida de Santana y el sangriento desenlace no habían saltado a la prensa, pero tal vez Santana se lo hubiese contado. Sin embargo, dudó de que Santana hubiese mencionado sus heridas después de lo ocurrido ese mismo año. Apoyó la cadera en el borde de un largo mostrador sobre el que había gran variedad de utensilios artísticos y peló el plátano-. Ha habido mucho ajetreo, y estoy un poco cansada.