Crowley le mira y pone los ojos en blanco, yendo a buscar su ordenador.
Cuando vuelva, va a estar leyendo un libro.
Uno de los miles que se ha traído...
Sí. Esta casa ha mejorado considerablemente con esto y además ahora está sentido y quiere ignorarte a propósito.
Y que ahora están por maldita sea todos bloody lados. Antes ha ido a buscar algo de alcohol y ha encontrado un par en el armario de las copas. Y hasta detrás de las botellas.
Por el suelo, en las sillas, en el cajón de la cucharillas. Empieza a temer que los haya unos dentro de los otros. que si abre uno, de dentro van a salir cinco o seis más y a caerse por ahí.
De hecho había trocitos de papel hasta en el azucarero que ha sacado para hacerse un bloody té porque NO PUEDE TOMAR ALCOHOL Y TODO ELS CULPA DE AZIRAPHALE.
¡La invasión!
¡Por todos los infiernos! Hasta la mesa donde pone generalmente el portátil pare redactar informes que mantiene INMACULADA está ahora invadida bajo una montaña de papeles en todos lados. ¡Solo encontrar el portátil le va a llevar más de una hora!
Qué exagerado... ¡una hora! Qué absoluta inutilidad.
Y después de vaciarla y de cagarse en él todo lo cagable, ala, ahora siéntate y redacta un informe: "Sobre cómo se seduce y enamora a un ángel. Por A.J. Crowley. Una lista detallada y contrastada de acciones con resultados cotejados."
"Lo primero es imprescindible que el ángel no sea un IMBÉCIL que se ofenda por TODO y te deje la casa llena de MIERDA y encima espere que PONGAS UN ESTÚPIDO HUEVO. Claro, como él no tiene que poner ashfkaskjkjakashkauak"
Vale, lo borra todo. Título incluido.
¡No se ofende por todo! Él podría el huevo si fuera necesario.
Y así vamos a estar... piernas estiradas bajo la mesa, resbalándose por la silla mirando el documento de word en blanco un rato.
Vamos a ver que hay en la nevera. Nada.
Fuck this. Un rato de Instagram.
Piernas recogidas, subidas a la silla, con su tacita de té super protegida entre las manos. Hoja en blanco.
Vamos a ver que hay en la nevera. Nada.
Fuck this. Un rato de Twitter.
Piernas por encima del reposa brazos, tirada sobre la silla mirando el techo, jugando con un lápiz en la boca. Hoja con una sola línea "Odio hacer reportes".
Vamos a ver que hay en la nevera. Nada.
Fuck this. Un rato de Facebook.
De pie, dando vueltas por el cuarto haciendo movimientos con las manos palmas juntas, dedos estirados y murmurando formas de explicar eso. Hoja en blanco.
Vamos a ver que hay en la nevera. Nada.
Fuck this. Un rato de Snapchat.
De nuevo a la silla, sentada en el suelo con la espalda apoyada en ella. Hoja con varias líneas repetidas una tras otra "A lot of work and a lack of play makes Anthony a boring guy"
Vamos a ver que hay en la nevera. Nada.
Fuck this. Nueva búsqueda de google sobre huevos. Y serpientes. Y como comer calcio. Por lo menos no hay que lamer paredes. Ese bloody cartel se le iba a aparecer en sueños... y Belcebú iba a matarla.
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Sin City
Humor-Lo sé, ¡¡Por el amor de Dios!! Pero no podemos hacer tonterías -protesta Aziraphale, preocupado. -Tampoco nos extralimitemos -responde Crowley levantando las manos hacia él-. No estamos como para exigirnos más de lo que somos capaces.
