Um ano e meio se passou desde que o Parlamento caiu no dia cinco de novembro, e Evey Hammond viu V pela última vez.
Agora, um ataque rebelde ao Departamento de Preservação Cultural de Evey trara à tona aquele que antes era considerado perdido.
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Cap...
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Uma última vez.
Evey tentaria uma última vez para ver o que quer que seu companheiro visse.
Puxando o lençol de algodão branco sobre si mesma, suas roupas dobradas ordenadamente sobre um cavalete próximo, ela se aproximou da pintura.
Foi uma obra prima, sem dúvida. Um Renoir, e de altíssimo valor. Um que V deve ter 'liberado' durante aquele tolo ano e meio mantendo sua vida escondida atrás dela.
Era por isso que incomodava tanto Evey? O fato de que enquanto ela liderava uma revolução, sempre através da névoa do luto por seu amor, ele estava aqui olhando para essa coisa?
Ou foi o fato de que de todas as peças de arte que ele recuperou dos rebeldes, apoiadores, lacaios e família de Norsefire, esta era uma das poucas que ele parecia genuinamente ligado? Este nunca foi preparado para retornar ao mundo acima. Ele silenciosamente se recusou a entregá-lo a qualquer lugar onde o resto do público pudesse apreciá-lo. Isso havia cativado sua atenção notavelmente bem.
Ou talvez fosse o fato de que ela o pegou olhando para ele inúmeras vezes durante sua nova vida juntos? E não apenas olhares de passagem, não. Ela o encontrou realmente olhando para esta pintura, suas mãos cruzadas educadamente em seu colo enquanto ele relaxava, ou seus dedos apontados sob o queixo enquanto ele pensava e estudava. Estudava esta foto.
Estudava essa garota neste quadro.
Talvez fosse isso. A garota.
Oh, quem ela estava enganando? Claro que era isso.
A garota estava nua, reclinada confortavelmente. Aparentemente, Renoir tinha uma queda por garotas bonitas, e isso transparecia. Com bom gosto, é claro. Certamente era de bom gosto, e provavelmente é por isso que Evey fez vista grossa por tanto tempo. Mas até ela tinha seus limites, e isso estava começando a testar um deles.
Considerando que V encontrou a obra de arte enquanto eles estavam separados, ela entendeu a princípio. Ele uma vez disse a ela que o rosto por trás da máscara não era ele. Bem, talvez. Longos anos de isolamento forçaram sua psique a algumas teorias e conclusões bastante dolorosas, e ela sabia que não deveria forçar seu caminho através daquelas paredes. Dia após dia, ela foi lentamente escolhendo seu caminho através dessas teorias, apoiando as certas, gentilmente tentando suavizar as erradas e simplesmente aceitando aquelas sobre as quais ela não tinha escolha. Mas havia uma coisa que ela absolutamente, positivamente sabia sobre esse homem que amava. Atrás dessa máscara estava um homem maduro e de sangue vermelho.
Culto. Extremamente inteligente. Educado e adequado. Mas definitivamente um homem de sangue vermelho.
Então é claro que ele quis cercar-se de coisas belas durante todos aqueles longos anos. Alguma visão da forma feminina. Mesmo escondido da mulher que amava, ainda assim sua devoção a esta pintura em particular fazia sentido.
