VIOLA - V de Vingança

Sentir falta do homem.

Eles estavam por toda parte naquele 4 de novembro. Em todos os lugares que Evey foi, em todos os lugares que Evey olhou. Figuras de capa preta tecendo entre o fluxo de pedestres nas ruas, escurecendo as janelas dos táxis e as portas das lojas, reunindo-se em pontos de encontro especiais para formar bolsões de história, tanto a história passada quanto a história em formação. Londrinos comuns e anônimos, usando capas, chapéus, perucas e sim, máscaras, de exatamente um ano atrás.

Muitos deles marcharam em Trafalgar para testemunhar em primeira mão a queda do Parlamento. Outros não tiveram coragem na época, mas usaram o traje hoje em memória e apoio. E outros ainda não tiveram a sorte de receber uma cópia original do próprio homem mascarado original e, assim, emprestaram, compraram ou montaram seus próprios. Havia até algumas fantasias antiquadas de Guy Fawkes andando por aí, depois de provavelmente décadas passadas em armazenamento. Pela estimativa de Evey, pelo menos um quinto da população estava vestida de alguma forma para imortalizar o grande revolucionário, V.

Foi o renascimento de um feriado de uma forma que ninguém vivo jamais viu. Pelas antigas tradições, memoráveis ​​apenas desde a infância de Evey, as pessoas estariam trabalhando em suas piras de fogueira esta noite, e preparando pobres e velhas caricaturas de Fawkes para assar em efígie na próxima. Norsefire tinha pensado que eles iriam acabar com tudo isso, esmagando essas coisas com leis, toques de recolher e opressão. Mas agora estava de volta, com uma reviravolta.

Agora a Inglaterra olhava para a meia-noite, quando o soar do relógio marcaria um ano de liberdade de um povo. Fawkes era o sábio e seria honrado como tal. Mas V, ele era o novo e verdadeiro herói. O líder inesperado que ninguém conhecia, mas todos reverenciavam. Mártir da meia-noite.

Claro, este novo governo agora tinha a tarefa de marcar a ocasião adequadamente, de maneira digna e pública. Para este primeiro ano, dedicatórias, memoriais e cerimônias foram a resposta óbvia, espalhadas por Londres e programadas tanto para o quarto quanto para o quinto. Eventos em homenagem àqueles que perderam suas vidas para Norsefire, aqueles que caíram na violência da revolução, e aqueles que ainda caíram agora, para ataques insurgentes e rebeldes, a velha guarda tendo sido meramente embalada e rotulada como os novos 'terroristas'. E à meia-noite, haveria uma celebração especial de fogos de artifício para marcar a declaração de independência daquele momento.

Então havia Evey, que estava apenas tentando decidir como e onde ela se encaixava em tudo isso.

Como Diretora oficial do Departamento de Preservação Cultural, era seu dever estar fortemente envolvida no planejamento. Como a 'princesa da revolução' não Oficial, ela precisava ser vista em tantos eventos quanto possível. Mas como a mulher em cujos braços V tinha morrido, ela só queria se esconder e chorar.

A cada hora, toda vez que ela olhava para o relógio, ela era jogada de volta para onde estava um ano atrás. O momento em que ela cruzou o limiar da Galeria das Sombras, preparada para enfrentar o homem que a machucou terrivelmente e salvou sua vida de quase todas as maneiras possíveis. Sua primeira dança, quando ela finalmente admitiu para si mesma o quão profundos seus sentimentos haviam crescido durante o tempo de separação. Agora a noite havia caído, e logo não haveria como escapar da pior das lembranças. Trilhas de sangue rosa vermelho. Pânico. Últimos desejos.

Na parte de trás de um pequeno palco construído às pressas, no local onde Old Bailey de Londres estava sendo lentamente construído, Evey Hammond fechou os olhos e lutou arduamente contra as lágrimas. À meia-noite, eles a dominaram e ela sentiu a torrente se aproximando o dia todo. Esta foi sua última aparição para a noite. Graças a Deus. E então ela voltaria para seu apartamento, longe das sorridentes máscaras fawkesianas, e se permitiria o colapso que já estava sacudindo cada nervo dentro de seu corpo.