Um ano e meio se passou desde que o Parlamento caiu no dia cinco de novembro, e Evey Hammond viu V pela última vez.
Agora, um ataque rebelde ao Departamento de Preservação Cultural de Evey trara à tona aquele que antes era considerado perdido.
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Cap...
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—Deixe os sinos tocar! Deixe os sinos tocar! Deixe os sinos tocar!—
Um mantra. Uma demanda. Cantando na cadência rítmica e cantada pela qual os protestos públicos são conhecidos. De quatro a cinco dúzias de pessoas, todas expressando seu descontentamento em uníssono. Lutando por uma última batalha por sua amada igreja local.
Dois andares acima da multidão, Evey olhou para o Dr. Potts, um historiador enviado pela universidade para ajudá-la naquele dia. Sua tarefa? Arquivar o patrimônio físico da igreja. Para salvar o que seu departamento julgasse apropriado.
—Eu realmente odeio isso— ela admitiu, balançando a cabeça em frustração. —Estar deste lado de uma manifestação. Eu gostaria que eles pudessem entender. Eu gostaria que eles apenas tentassem ouvir— Carregando três volumes encadernados em couro em seus braços, registro local e registros de censo que sobreviveram por mais de três séculos, ela se preparou para levar a próxima carga de tesouros para as vans do CPD abaixo.
—Bem— disse o homem mais velho, abrindo outro livro empoeirado. —Nesse caso, a Srta. Hammond, temo que ninguém tenha muita escolha. Eles perceberão isso, uma vez que as emoções tenham se acalmado e eles não estejam mais no auge. As coisas vão se acalmar, você vai ver—
Ainda assim, ela não acreditou. Ou melhor, não quis. Uma lufada de ar impotente escapou de seus pulmões quando ela olhou pela janela.
Deveria haver uma escolha. Deveria haver alternativas, em oposição a essa 'regra governamental' unidirecional e inflexível que ela agora tinha que dispensar e que, Evey percebeu desconfortavelmente, batia um pouco com os métodos antigos de Norsefire. Claro, Sutler e seus comparsas teriam ido um passo além, descontando e removendo aqueles manifestantes com um punho de ferro rápido. Pelo menos o novo governo popular quis ouvir. Tentei ouvir. Acabei de encontrar as mãos atadas.
A Catedral de St. Isabel ergueu-se com benevolência sobre esta parte de Londres por mais de quatrocentos anos. Muitas das pessoas que gritavam esses slogans foram batizadas aqui, casadas aqui, e esperavam algum dia serem elogiadas aqui. Isso não aconteceria, porém, não importa o quanto todos desejassem uma graça salvadora.
Anos de negligência, e pior ainda, reparos horrivelmente defeituosos executados sob o sistema corrupto de engenheiros e empreiteiros da Norsefire, levaram a adorável velha igreja à decadência estrutural. Já estava condenado por segurança pública, e logo cairia. Assim que esses registros e artefatos pudessem ser catalogados e removidos, Santa Isabel seria enterrada.
Os que ficaram chateados com a decisão naturalmente imploraram e contestaram a decisão do Departamento do Interior. Foi um marco, com certeza. Um grande tesouro histórico que deve ser preservado.
E Evey concordou. A maioria dentro de seu departamento, na verdade, muitos dentro de Londres concordou. Mas os milhões de libras necessários para o reparo simplesmente não foram facilmente encontrados na ponta dos dedos desse governo incipiente.
