Um ano e meio se passou desde que o Parlamento caiu no dia cinco de novembro, e Evey Hammond viu V pela última vez.
Agora, um ataque rebelde ao Departamento de Preservação Cultural de Evey trara à tona aquele que antes era considerado perdido.
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Cap...
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—Por que eu pareço tão... tão?— Evey cruzou os braços, franzindo a testa enquanto procurava por uma descrição adequada. —Então... chocado?— Sua cabeça balançou em descrença, e ela piscou contra o único floco de neve que flutuava até seus cílios.
Ela e seu companheiro estavam no topo de seu telhado, no alto, dentro de um horizonte muito frio e muito branco de Londres. Já era fim de manhã e a cidade ainda estava se recuperando de vinte e quatro horas de forte nevasca. As crianças brincavam nas ruas abaixo. Jovens trabalhadores ganhavam algum dinheiro limpando calçadas e escadas. Estudantes universitários caminhavam penosamente pela neve, reclamando de aulas que não haviam sido canceladas. E olhando para esta cena estavam quatro observadores, dois dos quais eram bastante diminutos. V, Evey e suas contrapartes esculpidas na neve.
Sim, a imagem de Evey, conforme criada por seu companheiro, realmente parecia um pouco chocada, exatamente como ela descreveu. Principalmente graças aos dois grandes pedaços de carvão que ele usou como olhos. Eles eram ainda maiores que seu nariz igualmente preto.
V virou-se para sua companheira, a máscara sorrindo quase tão amplamente quanto a boca preta de —Boneco de Evey. Peço perdão, amor— ele rebateu, recuando a cabeça em falsa ofensa. —Eu estava tentando capturar sua alegria. A faísca em seus olhos— Sua mão enluvada fez um floreio breve e alegre. —Seu élan é vital, por assim dizer—
—Meu o quê?—
—Seu próprio espírito— ele insistiu. —Já falei muitas vezes sobre a beleza dos seus olhos. Qual a melhor maneira de representá-la do que com o brilho natural e terroso do carvão?—
Evey apenas olhou.
Então piscou.
Qualquer outro dia, ela poderia ter encontrado uma maneira de aceitar essas declarações como elogios. Como admiração. Mas esta manhã, ela simplesmente não conseguia superar o tamanho das pedras que ele havia selecionado. Ela sabia que ele havia passado um tempo vasculhando o velho depósito de carvão do porão. Agora ela sabia por quê.
—Meus olhos, V, não são tão grandes—
Uma risada suave ressoou por trás da máscara, uma nuvem de umidade quente saindo pela pequena abertura da boca de Fawkes. —Bem, se vamos nos envolver na crítica artística, então eu devo perguntar por que você usou um biscoito no meu nariz. Não sei se devo ficar lisonjeado ou ofendido—
—Para que você saiba, isso é um creme de creme Boland— ela defendeu, apontando para o biscoito retangular e claro que se projetava do rosto do boneco de V. Então sua voz baixou para um argumento muito mais agradável. —Além disso, você sabe que adoro seu nariz. Beijei-o esta manhã. Então, nada melhor para usar do que algo doce?—
Silenciosamente, sua mão se levantou, tocando a ponta de metal duro da protuberância de formato perfeito de Fawkes embora sabendo, é claro, que ela se referia ao artigo genuíno, muito mais sujo e sujo, abaixo. Sim, de fato, ela o beijou muitas vezes esta manhã, antes de se aventurarem no telhado. E declarações como as dela agora continuavam a mantê-lo aquecido, independentemente da temperatura ambiente.
