She was my sister

Encore une lettre ?!

Pourquoi pensait-elle à sa maudite sœur après tout ce temps ? Elle était avec ce Potter, un connard, condescendant et bouffis d'orgueil. Lily la merveilleuse. Lily aux cheveux de feux.
Aussi rousse que leur père
Une vrai Evans.
Alors qu'elle ...
Elle avait hérité des cheveux bruns de sa mère et du visage allongé et si sérieux de son père. Mort tragiquement dans un accident de voiture, elle s'était toujours demandée si l'existence de son fils aurait put redonner un semblant de sourir sur le visage de son paternel. Elle ne le saura hélas jamais.

Huit heure et elle était déjà douchée, peignée et habillée. Pétunia n'avait jamais été une personne à qui le sommeil venait facilement, ses conditions de jeune mère au foyer n'arrangeait rien. Mais aujourd'hui était jour du Seigneur, elle ne pouvait se permettre de s'apitoyer sur son sort après tout.

Little Winging Surrey , quel ville magnifique et paisible songea-t-elle en arrivant en bas des marches. Sauf hier soir, mais hier soir ne fut pas un jour ordinaire. Elle avait été obligé de fermer portes et fenêtres tant les gens s'étaient déchaînés. Des groupes de jeunes gens avaient investies les rues en hurlant criant à qui mieux mieux. Enfin ce fut ce qu'elle crut avant de remarquer des gens ayant la cinquantaine passé. Et le phénomène avait été observé non seulement dans tout le royaume-unis mais aussi dans toute l'Europe continental.

Cette nuit fût vite rebaptisé la folie d'Halloween, personne ne sut en déterminer l'origine et si seulement ce n'était que cela, mais s'était sans compter les feux de joies clandestins, les pluies d'étoiles filantes, les centaines et centaines d'hiboux volant en plein ciel.
Tout cela pour un stupide trente-un octobre.

Mais cela n'avait duré que l'histoire d'une nuit , une folie passagère rien de plus songea-t'elle. Des imbéciles ayant voulut faire un canular au monde entier, voilà tout. Pétunia allait se diriger vers la cuisine quand elle se souvint que le livreur laissait comme chaque dimanche un pack de lait.
L'esprit pensif elle se dirigea vers la porte d'entrée l'ouvrit et se baissa pour sursauter et passer à deux doigt de tomber à la renverse sous le coup de l'émotion.

1. Le livreur était en retard, cela se voyait à l'absence flagrante de lait.

2. À la place, se trouvait un amoncellement de tissus rapiecés et gigotant.
Ce qui n'impliquait qu'une chose.

Fronçant des sourcils Pétunia observa à droite et à gauche, mais ne vie nul âme qui vive. Se tâtant la joue , elle crue d'abord à un mauvais rêves. Mais non, quelqu'un avait belle et bien laissé un bébé au pas de sa porte.
Encore une gourgandine qui s'est laissée engrosser une fois de plus. Et comme à l'accoutumé elle avait du être regnée par sa famille et fut contrainte d'abandonner l'enfant. Par les temps qui courent cette fille avait très certainement dû se faire enlever.

Tout en étant perdu dans ses pensées la jeune femme se pencha et se saisit du paquet de tissus tout gigotent. Elle aurait put appeler la police ou Vernon, mais non. Elle voulait savoir à quoi ressemblait l'heureux élut qui avait été choisi pour venir au monde sans mère ni père. Elle soulèva la couverture miteuse et y découvrit un adorable petite enfant endormit.

Qu'il est beau.
Ne put s'empêcher de penser Pétunia. Il possédait de si jolie cheveux noirs. Mais ce qui la dégoûtait et peinait en même temps était l'étrange cicatrice rouge vif au beau milieu de son front. Une marque rouge traçait un chemin pourpre commençant de la cicatrice et se terminant en bas de sa joue droite épargnant son oeil, ses lèvres et son nez. Pendant un instant Mrs Dursley crut que l'enfant était balafré de par en par mais elle réalisa très vite que seul le front avait été blessé, le reste n'étant que du sang séché.

Pauvre enfant à peine né que déjà cabossé.
Et puis qu'elle cicatrice.
Pétunia n'avait jamais entendu parlé de cicatrice en forme d'éclair. Soudain elle remarqua un petit triangle jaune dépasser des couvertures, intriguée, elle s'en saisit et découvrit que le bébé tenait dans son petit poing serré une lettre en parchemin. Une lettre épaisse qu'elle était à peu près sur d'avoir déjà vu.