Когда счет пошел за тридцать, имею в виду, за 30 раз и больше, которые ты потрахалась, Серебрякова, и о которых, я, сука, знал. О каждом твоем разе. О чем я? А да, о том, что моему терпению пришел конец.
Оно просто хлопнуло, как мыльный пузырь, и рассыпалось.
Славик принес мне очередные фото, еще похлеще, чем были раньше. Я автоматически посчитал, сколько еще «разов» добавилось в мою коллекцию боли.
Много добавилось.
Ты не останавливалась.
Я выкурил до кучи марихуаны, пока в горле не пересохло, а перед глазами не залетали мушки.
И как-то резко осознал, что это всё, край. Держался, сколько мог. Больше не могу.
Я, не давая себе отчета, пошел к твоему дому.
У меня не было ни одной мысли в голове, зачем иду, что скажу, смогу ли сказать, смогу ли увидеть. Ноги сами донесли к до боли знакомому подъезду.
Дыхание от быстрой ходьбы сбилось, и я на автомате начал делать дыхательные упражнения.
Отпустило.
Начало возвращаться сознание. Какого черта я тут делаю?
Ничего не изменить.
И вообще я боюсь тебя, Серебрякова, видеть.
Какой - то иррациональный страх, необъясняемое ощущение. Ты маленькая, я большой, но я боюсь тебя видеть. Боюсь той опасной близости, которая всегда возникает, когда ты находишься где - то рядом. В такие моменты я чувствую себя особо уязвимым и слабым.
За все время у меня скопилось столько чувств к тебе: от любви, трепета, сожаления до презрения и ненависти, что я боялся не сдержаться, если ты окажешься в опасной от меня близости, и вывалить все эти чувства на тебя. Разом. Просто прижать тебя ими к земле.
Нужно было уйти. Лучше всего было уйти. Но я стоял как истукан, смотрел на каждого выходящего из твоего гребаного подъезда и курил одну за одной.
А потом вышла ты.
Белое платье до колен, белая кофта сверху, длинные белые волосы, в беленьких кроссовках. Вся такая маленькая, светленькая и невинная. Словно не было тех фотографий.
Сразу увидела меня, застыла.
И твой взгляд. Как в первый день, когда тебя увидел. В них уже не было любви, но он был все равно особенный. Так умела смотреть только ты.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Эффект незавершённого действия
Teen FictionИстория о том, какие ужасные формы приобретает слово «любовь». Одна трагедия порождает другую. «Плохой парень» - это не хорошая, но травмированная личность, которую можно понять и простить. «Хорошая девочка» - это такой же монстр, она просто ждет св...