19 février 2024
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Il va, sa douleur en bandoulière et son cœur à l'air.
Il erre dans ces couloirs et dans cette ville,
les yeux rivés à ce sol résolument gris,
sourd à la vie qui se mène autour.
Il s'accommode de tout,
ne se plaint jamais, car être
hors de chez ses parents
lui suffit.
Tout, sauf cette ombre hérissée de crocs.
Il préfère encore être là
au fond de cette salle de classe,
à fusiller tout le monde du regard.
Il n'a même pas l'œil noir, non –
une forme sournoise de mépris y règne plutôt,
la certitude que personne,
personne
ne comprendra jamais.
Son échine se plie, lourde de ce poids qu'il
transporte sans fin,
ces souvenirs sans cesse renouvelés, que le temps voudrait étioler mais que la douleur grave chaque jour un peu plus profondément en lui.
Ses yeux sont fixes,
sa paupière lourde,
sa démarche lente,
ses épaules basses.
Sait-il seulement que nous sommes là ?
Là, à le regarder avec pitié, impuissance, frustration.
À attendre un geste, un regard, un soupir
qui nous autorise à faire ce pas,
à lui tendre une main,
une main forte et ferme,
qui lui interdira enfin de s'enfermer seul
et de se barricader d'ombres.
