El chico de las sopas de letras #JustWriteItLGBTQ+ Ziall AU

Capítulo 17

[N/A: En vista de que el último cap no les gustó mucho (¿Ofendida yo? ¿Dónde? 7n7) decidí escribir este un poco más largo. Espero que les guste y que comenten]

El resto de la semana fue genial. Niall siguió sentándose con nosotros y, si bien aún no hablaba, al menos era algo. Comenzaba a creer que era de esas personas a quienes no les importaba mucho el habla —con la compañía le bastaba. Era como que no importaba si de verdad las personas con quienes estaba dijeran muchas cosas, o más concretamente a él, porque con el simple hecho de estar ahí físicamente —aunque no tuviera nada que ver con algo sexual o con siquiera tocarse— ya indicaba, para él, que esa persona estaba ahí con y para él —hablando en el sentido metafórico al estilo no estoy solo, no me estás dejando solo, gracias por quedarte conmigo.

Por ejemplo, en el transporte, Niall nunca hablaba. Asentía con la cabeza, gruñía a modo de afirmación y otras formas de comunicación no verbal para hacerme entender que me estaba prestando atención, que me seguía el hilo, que comprendía, pero no formulaba palabras para que el intercambio de información real fuera mutuo —lo único que decía era el 'Sí' de mi '¿Puedo sentarme contigo?' y el 'Me sigues contando mañana, ¿sí?' de cuando llegábamos frente a su casa.

Y, sí; claro que eso me alegraba. A más no poder. No era lo común —al menos no en mi círculo de amigos; todos hablaban hasta por los codos, a excepción de Dean, pero con él la cosa era distinta porque igual hablaba mucho con Liam aunque era en un lenguaje que sólo ellos comprendían por el mismo hecho de estar enamorados y eso, pero ese no era el punto—, pero, a mí me bastaba. Me gustaba porque sabía que se sentía cómodo con ello, yo también me sentía cómodo con ello y, si era así, no había nada más qué pedir.

En realidad, lo que más me importaba era que se sintiera cómodo. Con mi presencia, con que le hablara, con que me sentara a su lado. No sólo porque él me importaba en sí mismo y por él mismo, sino también porque, en vista de que sabía que le había ocurrido algo y por eso tenía alguna clase de trauma, no quería incomodarlo y que ello pudiera terminar causando alguna reacción indeseable.

Creo que en casos como los de él —en los que a veces se mostraba nervioso y ansioso y preocupado—, al menos a mi parecer, lo que menos necesitaba era presión de alguna clase. Es decir, la forma en la que debía tratársele era siempre con respeto —pero un respeto más allá del simplemente 'no entiendo lo que te está pasando pero no me meteré contigo'.

Era un respeto más bien al estilo dejarlo en paz cuando fuera necesario, aprender a interpretar señales que indicaran que quería estar solo, respetar su espacio personal, respetar y no interferir cuando quisiera estar solo, darle su espacio cuando estuviera enojado, no hablarle cuando dijera que no quería que le hablaran, preguntarle siempre si estaba cómodo o incómodo con las situaciones o con ciertos temas, respetar que no quisiera hablar de ciertos tópicos o que no quisiera ir a ciertos lugares, respetar sus decisiones aunque parecieran descabelladas o fuera de lo común, no presionarlo a hablar o a responder —era un respeto más al pie de la palabra.

Respeto. Sin ninguna clase de presión. Nunca.

En realidad, esa siempre debía ser la clase de respeto que uno tuviera con todo el mundo. Sin importar raza, color, condición social, género, orientación sexual, romántica y demás. Porque todos los seres humanos merecían respeto por el simple hecho de ser seres humanos.

Pero con él me lo tomaba más en serio por su condición.

El jueves, sin embargo, noté que estaba ansioso de nuevo. Se veía tan preocupado que provocaba darle un masaje o preguntarle qué le ocurría, por qué se veía así, si tenía algún problema o si había algo o alguien molestándolo, pero no lo hacía porque sabía que era algo sobre lo que no le gustaba hablar. Se le notaba en los ojos y uno tenía simplemente tenía que aceptar esas cosas —respeto, ¿sí? El respeto siempre por delante.