Die gläserne Unsterblichkeit

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Die schweigende, dichte Dunkelheit lag inzwischen über Paris. Irgendwann, wie durch ein Wunder, stürzte sich ein ahnungsloser betrunkener Student in meine Fänge. Sein zähes Blut war angereichert mit starkem Alkohol.

Selbst nach dem letzten wertvollen Tropfen, verzehrte ich mich immer noch nach dieser lebensspenden Flüssigkeit. Unersättlich eilte ich weiter durch den dichten Schneefall. Meine Augen brannten von der starren Kälte des Dezemberabends. Es fiel mit unendlich schwer die Hausnummern von den verblichenen Schildern abzulesen. Angestrengt schleppte ich mich bis zum Ende der Straße.

Schließlich atmete ich erschöpft aus. Maries Haus lag in schweigender Dunkelheit vor mir. Zögerlich stieg ich mit starren Füßen die Treppe hoch zu der Haustür aus schwarzen Ebenholz. Der silberne Türklopfer glänzte matt im orangen Licht der Straßenlaterne. Vielleicht, dachte ich naiv in meiner Verzweiflung, schlief Marie friedlich in ihrem Bett, ohne von dem Böse, das im Schatten lauerte, zu wissen.

Ich stand halb erfroren auf der obersten Treppenstufe und starrte müde auf den Türklopfer. Trotz der Trägheit meiner Sinne, weilte die beißende Angst wie ein treuer Schatten an meiner Seite. Die halbdunkle Straße lag verlassen hinter mir. Die Stille der Metropole wirkte bedrohlich. Zögerlich griff ich nach der Türklinke. Das kalte Metall brannte förmlich auf meiner Haut. Mein Herz setzte für den Bruchteil einer Sekunde aus. Die Tür war nicht verschlossen.

Das unheimliche Schweigen, das im dämmrigen Inneren herrschte, ließ mich frösteln. Die Anwesenheit des Todes hing wie ein unsichtbarer Schleier in der eisigen Luft. Die schwachen Lichtstreifen aus blass orangen Licht der Straßenlaternen fiel durch die hohen Fenster auf die schweren Teppiche des Salons.

Ich spürte die eisige Berührung von Gefahr auf meiner Haut. Eine Gänsehaut sträubte sich über meine Arme hinauf bis zu meinem Nacken. Ich Schlich auf Zehenspitzen die Treppe hinauf und starrte den dunklen Gang im ersten Stock hinunter.