Le poète avait tort (tous ces clichés qu'il cambre !) :
Ce n'est pas « au plus fort » mais en démangeaisons...
Son cercueil si petit laissé libre aux saisons,
Le jouet immobile en ce silence d'ambre,
Cette date inutile à la fin de décembre,
Sa photo qui sourit attristant la maison,
Un enfant sans vieillir, l'absence de raison,
Ne plus se souvenir ! ou l'odeur de sa chambre...
Si tout cela me nuit et fait un manque affreux
– (Ce Regret dans la nuit !) –, ce m'est moins douloureux
Que, puisqu'enfant si tendre, en dépendance même,
Tout mon vœu viscéral de sa voix et son corps :
Ne plus faire et entendre, à jamais ! oh ! « Je t'aime »
D'un âge primordial sans la pudeur encor !
Écrit le 23 août 2023. Publié le 25 décembre 2023.
