Je ne lis presque plus, ce m'était trop facile ;
J'ai perdu l'intérêt de la conversation.
Rarement un auteur m'inspire réflexion
Comme écrire un quart d'heure un sonnet indocile.
Je me complète mieux, autonome bacille ;
De ma spore en progrès germe une passation,
Et je sens ce travail d'extraction, d'extension,
Plus fertile vraiment qu'apprendre de fossiles.
— Allons, pauvre dupe ! Pitoyable fétu !
De ta nécessité quel excès te fais-tu ?
Qu'importe (vanité !) un livre ou ce poème :
Tu t'es donné du mal à un jeu compliqué !
— ... Peut-être... M'en méfier... Tu m'as bien indiqué...
— Quoi ? — Ce mot cruel... — Quoi ? — Ma leçon à moi-même.
Écrit le 17 juillet 2022. Publié le 03 novembre 2022.
