La route s'écoulait, quotidienne et banale –
Insensibles couleurs –, et, en loin, la musique,
Country d'autoradio immisçant l'Amérique,
Insinua son doute et diffusa mon mal.
Je regardai autour en songeant aux Merveilles,
Et je vis que j'étais blasé de mon décor,
Pas un arbre admiré, aucun désir encor,
Rien ne convoquait plus le soupçon d'un réveil.
Un regret douloureux sitôt me poignit l'âme :
N'avoir plus un égard pour l'endroit où l'on vit,
Que rien n'induise en soi le danger ou l'envie,
Ne plus craindre un péril même auprès d'une femme !
Un lieu est trop acquis quand tout est sûr et su :
Vous devenez un meuble en cette insignifiance,
Les gens vous négligeant, vous êtes négligence,
Le monde terne et morne est un projet déçu.
Sans risque : une routine. Oh ! l'ennui confortable.
L'existence se meurt : il est temps de partir.
Sacrifier ce qu'on semble et se réinvestir,
Avoir peur et vibrer loin des plaisirs sortables.
Comme un frisson radieux qui inonde son être,
Découvrir d'autres noms, n'avoir rien : sensations !
Et dans la vive faim des moindres impressions,
Disparaître toujours, s'exiler... et renaître !
Écrit le 15 janvier 2025. Publié le 30 mai 2025.
