Étude pour un tableau. Comme un vert bleu olive...
Ce ralenti de cime... Un parfum refroidi
(Non, « Parfum » ne va pas, ni « Fragrance » : trop dit)...
Végétal... Immobile... Aucun mètre n'arrive...
Y réfléchir, au mètre !... Au sujet !... Qu'on écrive
Enfin un pur poème !... Et la rime, pardi !
... Préparé très longtemps... Lire « Mort à crédit ».
Attendre. Composer. Trois par jour : la dérive.
... La nuit tombe. Mes yeux s'abîment au carnet.
Je me presse. Un poème inutile. Je n'ai
Qu'à finir cette page. Un jeu vraiment stupide.
C'était vrai. Un sonnet – qui naît comme cela ?!...
M'engager à plus d'art. Cesser de faire, là,
Tant de pieds réguliers sur du papier livide.
Écrit le 17 juillet 2022. Publié le 15 novembre 2022.
