Deux mille ans ont passé, et puis mille ans après ;
Des aurores de sang au morne crépuscule,
Sur ce monde indécent de progrès minuscule,
J'ai marché bien assez, malgré tous mes apprêts.
Jamais je n'ai compté jusqu'où je me battrais :
Je n'ai mis qu'un instant – à présent, je recule –
Pour finir, insistant, le sinistre opuscule
De cette humanité sans effets ni attraits.
Pourtant j'aimais la grâce en leurs femmes diverses :
Il n'en reste plus trace, ô Saintes ou Perverses !
Je n'expierai pas ni l'auguste pâleur,
Ni l'éternelle nuit et ni la solitude,
Mais j'ai tant vu l'Ennui, faute de finitude,
Que je crois au Trépas – mon immortel malheur !
Écrit le 9 janvier 2024. Publié le 28 février 2024.
