Este es el lugar donde Daryl Dixon te huele, te acecha... y te elige.
Él no necesita hablar para hacer que todo tu cuerpo reaccione.
Solo basta una mirada suya, una respiración cercana, una caricia que no llega pero se siente.
Aquí, tú eres la presa...
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El silencio en la casa apenas es interrumpido por el crujido de la madera vieja. La lluvia golpea el techo suavemente. Tú estás en la cocina improvisando algo con las pocas latas que encontraron esa tarde.
Llevaban un par de días refugiándose allí luego de que se separaran del restó después de que el gobernador atacara la prisión.
Daryl, sentado cerca de la puerta, afilando su cuchillo por enésima vez, finge estar concentrado, pero cada tanto levanta la mirada. Tus movimientos, tu voz mientras tarareas bajito, la forma en que te detuviste a preguntar si quería un poco de lo que cocinas, todo eso se le clava en el pecho.
No entiende por qué le hablas así. Por qué no te apartas. Por qué le sonreíste ayer cuando él apenas gruñó en respuesta. Nadie lo había mirado de ese modo antes.
—¿Te molesta si dejo esto aquí? Está más caliente de este lado —
—No — responde, apenas mirándote.
Tú colocas su plato cerca de donde está sentado. Sonríes un poco, como siempre, sin pensarlo mucho. Él se queda mirando el plato, luego tus manos, luego a ti. Cuando te alejas, por fin parpadea.
—¿Por qué... haces eso? —
—¿Hacer qué? — preguntas mientras te giras para verlo, sonriendo.
—Ser así conmigo. Amable. Como si... no te diera miedo —
Tú lo miras fijamente. Te acercas despacio.
—Porque no me das miedo, Daryl. Eres la única persona que no me ha fallado desde que todo esto empezó —
Él baja la mirada, lucha con algo que no puede decir. Hay una mezcla de tristeza, miedo y anhelo en sus ojos. Quisiera creerlo, quisiera preguntarte si eso significa algo más... pero no lo hace.
En lugar de hablar, asiente apenas. Se guarda lo que siente. Como siempre.
Y cuando tú das la vuelta y te alejas, él te sigue con la mirada, como si fueras la última cosa buena en un mundo que ya no tiene nada.
