Este es el lugar donde Daryl Dixon te huele, te acecha... y te elige.
Él no necesita hablar para hacer que todo tu cuerpo reaccione.
Solo basta una mirada suya, una respiración cercana, una caricia que no llega pero se siente.
Aquí, tú eres la presa...
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Estás empapada en sudor, mugre y rabia.
Todo por culpa del imbécil de Daryl Dixon.
—¡Te dije que tomáramos el camino del arroyo! —gritas, limpiándote la sangre de la ceja con el dorso de la mano.
—Y yo te dije que no. ¿Y qué hiciste? Exacto: la jodida contraria, como siempre —
Están en medio de un claro, rodeados de árboles podridos y caminantes muertos. El caos acabó hace unos minutos, pero el eco de los gruñidos todavía vibra en tus oídos. Podrían haberse evitado todo ese caos si alguien hubiera escuchado. Pero no. Él no escucha, tú tampoco. Por eso siempre terminan a gritos o a golpes. O ambos.
—Eres el maldito idiota más terco que he conocido —le escupes, acercándote con los puños apretados.— ¡Y eso que he conocido a Eugene! —
—Y tú la más estúpida y vulgar. ¡Por Dios, hablas como si hubieras crecido en un puto establo! —
—¿Y tú qué? ¿Qué no vienes de también de un lugar de mierda? ¿Te las quieres dar de santo? ¡Jódete Daryl! —
Daryl se gira bruscamente hacia ti, su cara roja, el pecho agitado. Está empapado de sudor y sangre de caminante, la ballesta en su espalda y los puños apretados como si dudara entre matarte o... otra cosa.
—¡Si me dejaras hacer las cosas a mi manera no estaríamos en este puto lío! —te gruñe.
—¡Oh, claro! Porque tú eres el jodido sabio del apocalipsis. ¡Mírate! ¡Ni siquiera puedes decir dos frases seguidas sin parecer que vas a vomitar de rabia jodido y puto imbécil! —
El silencio que sigue no es paz. Es una bomba a punto de estallar.
—¡Jodida chiquilla vulgar! —revienta él al fin, pero algo se rompe en su tono. Y no es rabia.
No, no es rabia.
Es otra cosa.
Ves cómo sus ojos bajan a tu boca por una fracción de segundo, cómo aprieta la mandíbula, cómo da un paso hacia ti, frenético, y luego se detiene como si tuviera miedo de hacerlo. Y ahí lo entiendes.
Está temblando. No de furia.
De lo que siente.
De lo que no puede decir.
—¿Qué... qué me dijiste? —preguntas, ahora con la voz más baja, más filosa.
Daryl traga saliva, maldiciéndose en silencio.
—Nada —gruñe, girándose, como si pudiera huir del desastre que acaba de soltar.
Pero tú no lo dejas ir. Le tomas el brazo, lo haces volverse. Sus ojos, por primera vez en mucho tiempo, se abren vulnerables. No está enojado. Está expuesto. Está jodidamente asustado.
—¿Estás enamorado de mí, Dixon? —
—¡No seas imbécil _____! — responde al instante, pero sin fuerza. Con la mirada clavada en tu boca otra vez.
—Yo creo que si. Dímelo —
Él no responde. Solo resopla, gira otra vez, y antes de que puedas reírte o golpearlo o ambas, te lanza una mirada tan cargada de todo lo que no ha dicho que sientes como si te hubieran apuñalado el pecho.
—No sé por qué mierda me importas —dice, finalmente, casi escupiendo las palabras como si dolieran.— Pero me importas, ¿sí? Y no tengo idea de cómo lidiar con eso. Eres... caótica. Jodida. Te metes en mi cabeza. Y no sé cómo sacarte —
Y tú, que deberías estar burlándote, no puedes decir nada. Porque eso... fue lo más honesto que has escuchado de él. Nunca te lo iba a decir de forma bonita. Nunca iba a llamarte "mi amor" o "mi cielo". Pero esto... esto era de verdad.
Te acercas. Un paso. Otro. Él no se mueve. Solo baja la cabeza y aprieta los puños, como si esperara un golpe.
Y lo que recibe es tu mano en su pecho, justo sobre su corazón.
—¿Y ahora qué, Dixon? —
Él levanta la cabeza, te observa con esa mezcla de desesperación y deseo, y lo único que logra decir antes de alejarse un paso más es:
