Hyunjin était un enfant rêveur. Il adorait un monde meilleur, qui n'existait qu'en lui. Il avait toujours idolâtré l'amour, n'ayant comme exemple que celui de ses parents, qui avait été d'une force sans pareil.
Alors quand il rencontre le garçon du...
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Minho avait marché, longtemps, comme s'il connaissait le chemin par coeur depuis tout ce temps.
Gangnam était un quartier riche, aux buildings grands et brillants. A ses yeux, un seul se démarquait. Il n'était pas plus grand, mais tout aussi majestueux. C'était l'entreprise de son père, celle qu'il avait passer sa vie à construire, aux détriments de l'amour de sa femme, de l'amour de ses fils. Minho la détestait autant qu'il l'admirait. Il avait passer son enfance à courir dans ces locaux à la suite de son père, imitant chacun de ses faits et gestes, retenant chacune de ses actions.
Quand il était petit, son père était un héro. Un héro au coeur de glace. Coeur de glace que la mort avait fait fondre. Ses cheveux bruns tombant sur son front, son long manteau bleu marine, et armé de son regard noir, il passa par les portes en verre automatique du building.
Il était le portrait craché de son père, plus jeune. Et ça, les employés le savaient. Beauté froide, nez droit et fin, peau d'une blancheur angélique, lèvres pleines et rose, il était la perfection de la famille Lee, sans même le savoir un seul instant.
Ignorant les regards curieux sur lui, il traversa le grand hall, la tête haute, les mains dans les poches de sa veste. La colère avait prit le dessus sur la tristesse.
Il était noir de frustration.
Il plaqua ses mains sur le comptoir de l'accueil où une jeune femme leva les yeux vers lui, surprise. Mais Minho n'était pas à l'heure des excuses et elle avait l'aire de l'avoir comprit en apportant son téléphone fixe à son oreille
- Dîtes à Madame Lee que son fils veut la voir dans le bureau de Monsieur Lee dans cinq minutes.
Elle obtempéra et Minho tourna les dos pour s'engouffrer dans un ascenseur, appuyant sur le bouton du dernier étage. Personne n'y allait jamais, alors quand les employés qui l'accompagnaient virent l'étage demandé, ils toussotèrent, gênés. Voyant l'aire crispé et peu commode de Minho, ils ne dirent rien, et descendirent de l'habitacle un à un. Quelques minutes plus tard, un bruit strident retendit et le numéro fut annoncé.
Minho inspira et les portes s'ouvrirent. Une grande pièce se découvrit à l'une et il dû ravaler le noeud dans sa gorge pour ne pas tomber sous la pression. Dans l'aire flottait le parfum que son père mettait quand il était petit. Il ignora ses yeux embués et marcha dans l'immense bureau, laissant le seul ascenseur montant ici redescendre sans un bruit.
Il parcouru des yeux les tableaux sur les murs. Rien n'avait changé. Le bureau était toujours dos à l'immense baie vitrée donnant sur la ville de Séoul que Minho avait apprit à aimer ici même. Une pile de papier était toujours posée avec soin sur le coin de la table, et l'ordinateur de son père était mis en veille. Le siège en cuir tournant était toujours aussi lisse. C'était le bureau de l'homme qu'il avait admiré, puis détesté.
