Harry e Emma Potter cresceram acreditando que eram normais, insignificantes e indesejados pelos tios que os criaram. Sob a escada da Rua dos Alfeneiros, n.º 4, eles dividiam o escuro, a fome e o silêncio, sem saber que seus nomes eram lendas em um m...
A luz do sol de Nova York entrava pelas frestas da persiana, insistente e clara, varrendo as sombras da noite anterior.
Natasha abriu os olhos. O relógio na cabeceira marcava 07:30. Ela tinha dormido três horas, mas, estranhamente, sentia-se mais descansada do que em noites em que dormia oito.
O motivo estava deitado sobre o braço esquerdo dela.
Emma tinha se mexido durante a noite e agora estava praticamente agarrada a Natasha como um coala. A cabeça ruiva estava aninhada na curva do pescoço da madrinha, um braço jogado sobre a cintura dela e uma perna entrelaçada nas pernas de Natasha. Ela babava levemente no pijama de seda da espiã.
Natasha olhou para baixo, para o rosto sardento amassado contra seu ombro. Um sorriso suave, quase imperceptível, curvou seus lábios. Era perigoso amar tanto assim. Mas, naquela manhã de sol, o perigo parecia distante.
Ela beijou o topo da cabeça de Emma, sentindo o cheiro de xampu de morango.
— Podyem, malen'kaya — sussurrou Natasha, balançando levemente o ombro da menina. — Acorde, pequena. O sol já nasceu e eu tenho vilões para prender.
Emma resmungou algo ininteligível que soou como "Voldemort chato" e apertou Natasha mais forte.
— Cinco minutos — murmurou Emma, sem abrir os olhos.
— Nem um minuto a mais — disse Natasha, num tom brincalhão. — Eu preciso ir para a S.H.I.E.L.D. O Fury está histérico com uma missão de resgate de navio.
Emma abriu um olho verde, desconfiada.
— Você vai me deixar sozinha?
O medo na voz dela era sutil, mas Natasha, a especialista em microexpressões, captou. Depois do pesadelo da noite passada, a solidão não era uma opção.
— Não — garantiu Natasha. — Você vem comigo.
Emma sentou-se na cama, o cabelo parecendo um ninho de pássaros.
— Para a missão? Eu posso levar a adaga?
— Definitivamente não para a missão. E sem adagas. — Natasha se espreguiçou, sentindo as juntas estalarem. — Você vai ficar na Torre Stark. Na sala de Pesquisa e Desenvolvimento. O Tony está construindo uns brinquedos novos e eu disse que ia levar uma "consultora mirim" para avaliar.
Os olhos de Emma brilharam.
— O Tony? Tipo... Tony Stark? O Homem de Ferro?
— O próprio. — Natasha levantou-se da cama. — Você ainda não o conheceu, né? Prepare-se. O ego dele ocupa três andares, mas ele tem videogames de última geração e robôs que servem refrigerante.
— Isso é incrível! — Emma pulou da cama, a energia de onze anos voltando com força total.
— Calma aí, foguete. Primeiro, café da manhã. E de pijama. É domingo de manhã, afinal.
A Cozinha.
Dez minutos depois, a cozinha estava cheia de cheiro de café fresco e massa de panqueca (que Natasha estava tentando não queimar, uma missão mais difícil do que derrubar a Hidra).
Emma estava sentada no balcão da ilha, balançando as pernas, ainda de pijama de flanela, observando Natasha se mover pela cozinha.
Natasha estava relaxada. Ela usava uma calça de moletom larga e uma regata branca justa. O cabelo estava preso num coque frouxo.
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