Daughter of No One

Capítulo 195

Sala de Estar da Cobertura. Sexta-feira, 19:30.

A chuva fina de Londres batia na janela, mas dentro da cobertura, o clima era de uma calmaria pós-tempestade. Natasha estava aninhada no canto do sofá em "L", com uma perna esticada sobre o estofado e a outra dobrada. Ela vestia um short de moletom cinza curto e uma camiseta de manga longa preta do James, que ficava larga nela, cobrindo as mãos até a metade.

Na coxa esquerda, exposta pelo short, havia uma faixa grossa de gaze branca. No centro da faixa, uma mancha de sangue seco, do tamanho de uma moeda, denunciava que o ferimento de Macau ainda estava fresco e protestando contra qualquer movimento brusco.

Mas Natasha não parecia se importar. Ela segurava um sanduíche de queijo quente e presunto com as duas mãos e comia com uma vontade que não tinha há dias. O apetite tinha voltado. O nó no estômago, causado pelo terror do pesadelo e pela incerteza do plano, tinha se desfeito. Eles tinham o vibranium. O metal estava em um laboratório seguro, sendo moldado pelas mãos de Stark e Q. Ela tinha uma chance.

O som da fechadura eletrônica bipou. A porta se abriu e o silêncio da casa foi preenchido pela energia caótica e bem-vinda de adolescentes.

— ...e aí o Clint disse que se eu acertasse o centro, ele me dava o arco antigo dele! — A voz de Harry vinha do corredor, animada. — Você errou por um milímetro, Harry. Não vale roubar — Emma riu.

Eles entraram na sala, jogando as mochilas no chão com aquela despreocupação típica da idade. James Barnes entrou por último, fechando a porta com o pé. Ele trazia algumas sacolas de mercado e uma caixa quadrada branca de confeitaria, amarrada com uma fita vermelha.

— Mãe! — Emma foi a primeira a ver Natasha. O sorriso dela vacilou por um segundo quando seus olhos desceram para a perna enfaixada. — O que aconteceu com a sua perna?

Harry parou ao lado dela, franzindo a testa, a preocupação de "filho" aparecendo. — Você se machucou? O Clint disse que foi só "burocracia".

Natasha engoliu o pedaço de sanduíche e sorriu para eles. Um sorriso leve, sem a tensão das últimas semanas. — Foi burocracia agressiva — ela brincou, passando a mão na faixa. — Digamos que eu achei que ainda podia fazer acrobacias de circo no meio de uma negociação acalorada. — Tentei pular uma mesa de vidro. A mesa ganhou. Acontece nas melhores famílias.

Emma revirou os olhos, mas sorriu, aliviada pelo tom de voz da mãe. Se Natasha estava fazendo piada, não era grave. — Você não tem mais vinte anos, Viúva Negra. Cuidado com a osteoporose.

— Olha o respeito, mocinha — Natasha jogou uma almofada nela com a mão livre, rindo. — Ou eu coloco você de castigo sem acesso aos satélites da NASA.

James caminhou até a sala, ignorando a batalha de almofadas. Ele foi direto para Natasha. Ele colocou as sacolas no chão, mas manteve a caixa branca na mão. Ele olhou para a faixa na perna dela. Depois olhou para o rosto dela. Viu a cor nas bochechas. Viu o prato com o sanduíche quase acabado. Os ombros de James relaxaram visivelmente.

— Como está a dor? — ele perguntou baixo, só para ela, enquanto Harry e Emma ligavam a TV.

— Suportável — Natasha respondeu, olhando nos olhos dele. — Melhor agora.

James sorriu de canto. Aquele sorriso que fazia o coração dela errar a batida mesmo depois de tudo. Ele colocou a caixa branca no colo dela, sobre a perna boa. — Eu trouxe reforços.

Natasha abriu a caixa. O cheiro doce invadiu suas narinas. Era um bolo Red Velvet. O favorito dela. Camadas de bolo vermelho escuro, úmido, intercaladas com um creme de cream cheese branco e generoso. Não era um bolo qualquer. Era da confeitaria favorita dela em Paris, que James magicamente (ou através de conexões da SHIELD) conseguira trazer para Londres.