Daughter of No One

Capítulo 150

A Toca. Varanda dos Fundos. Quarta-feira, 06:00 da Manhã.

O sol ainda estava tímido, escondido atrás de uma névoa baixa e úmida que cobria os campos de Ottery St. Catchpole. O mundo parecia estar prendendo a respiração, esperando o próximo golpe depois da violência da noite anterior. Dentro da casa, o silêncio era absoluto, um contraste gritante com a habitual cacofonia dos Weasley. Todos dormiam o sono pesado da exaustão traumática.

Todos, exceto duas pessoas.

Emma acordou com a sensação de vazio ao lado na cama. O travesseiro onde Natasha tinha deitado estava frio. O pânico foi instantâneo. Ela foi embora? Ela foi levada? Emma jogou as cobertas para o lado, calçou os tênis sem amarrar e desceu as escadas de madeira rangente na ponta dos pés, a varinha apertada na mão do pijama.

Ela seguiu um zumbido estranho. Não era mágico. Era elétrico. Um som baixo, constante, que não pertencia à Toca. Ela chegou à porta dos fundos, que estava entreaberta. Emma espiou pela fresta.

Natasha estava sentada no degrau da varanda. Ela usava uma calça de moletom cinza e a jaqueta de couro preta sobre uma regata, protegendo-se do frio da manhã. Havia um curativo branco na testa dela, stark contra a pele pálida. Mas o que fez Emma arregalar os olhos foi o que estava na frente da mãe.

Sobre a mesa de jardim rústica e carcomida dos Weasley, um pequeno disco metálico de tecnologia Stark projetava luz azulada para o ar. A luz formava três figuras em tamanho real, hologramas trêmulos e translúcidos que contrastavam violentamente com as galinhas ciscando no quintal e as botas de borracha sujas de lama.

Emma reconheceu dois deles. O homem de terno risca-de-giz, girando um chapéu-coco nas mãos nervosas, era Cornélio Fudge, o Ministro da Magia. O outro, sentado em uma poltrona de couro (que também era um holograma), era um homem mais velho, com uma postura militar rígida e um olhar que parecia cortar vidro. Emma sabia quem era pelas histórias de James: Gareth Mallory, o M.

Natasha estava tomando um café trouxa, preto e fumegante, enquanto encarava as projeções.

— ...a situação é insustentável, Romanoff — a voz de M crepitava pelo alto-falante do dispositivo, soando metálica. — Eu li o relatório do Weasley. Você disparou uma arma de fogo em uma floresta cheia de civis. Você ameaçou um oficial de alto escalão do governo estrangeiro.

— Eu ameacei Barty Crouch porque ele estava prestes a estuporar o Harry e a minha filha — Natasha respondeu. A voz dela estava rouca, mas fria como o gelo da Sibéria. — Se ele tivesse levantado a varinha mais um centímetro, Gareth, você estaria lidando com um incidente diplomático envolvendo o cadáver dele, não a ameaça.

— É exatamente esse o ponto! — Fudge interveio, a voz trêmula e aguda. — Sra. Romanoff, com todo o respeito à sua... ahn... posição no mundo trouxa. Você não entende as complexidades. Aquilo foi um incidente isolado! Hooligans! Bêbados que exageraram na comemoração!

Natasha soltou uma risada seca e sem humor. Ela largou a caneca na mesa, fazendo o holograma de Fudge piscar. — "Incidentes isolados" não conjuram a Marca Negra no céu, Ministro. Hooligans não torturam famílias trouxas levitando-as de cabeça para baixo. — Vocês estão em negação. Ele voltou. Ou os seguidores dele estão se organizando para trazê-lo de volta.

— Preposterous! — Fudge engasgou, ficando vermelho (ou roxo, na luz do holograma). — Ele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado está morto!

— Ninguém morre de verdade no seu mundo, Fudge. Você sabe disso — Natasha retrucou.

M suspirou, esfregando as têmporas na projeção. — Natasha, escute. O Ministro Fudge e eu concordamos em uma coisa. — Você não pode ficar. — O MI6 não pode sancionar uma operação onde um de seus ativos mais valiosos — você — está lutando uma guerra para a qual não tem equipamento, treinamento ou biologia.